Na construção de sentidos,
desde a vizinhança arredia
dentro do calabouço de vida
a morte é vazia.
Os ossos fervem no sangue
tempera uma calda aguçada
cozido o pirão acaba,
bate, servido no chão.
O que come a terra fria
não se engana, pobre vivente
não é vingança nem enfastia
é o sabor da carne suculenta.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
Nenhum comentário:
Postar um comentário