Folhas escuras nodosas amarguradas

corpos cobertos de folhas, delgadas.

Vento sibila nas frinchas, irregulares

cena pastoral, amargos ares.

Os corpos a revolver

a golpes de facão trincados

sobre o chão, estirados

para o Sol apodrecer.

Não era genocídio se disse aqui,

ali, acolá, os senhores de chofer

ao anonimato dos genocidaire

De um refestelo de Tutsis.

Os dias se encontram rasgados,

o que se ponteou inopinado.

Ainda uma carta enviada,

mais uma sentença revelada,

A mão do pastor, a conclamar: 

Gostaríamos de informar 

que amanhã seremos mortos 

com nossas famílias.